Transtorno
E mais um domingo se aproxima, como uma tempestade
demoníaca de Verão. Não estou contente com esse facto; pelo contrário,
repugna-me a um grau exagerado e psicótico. Ninguém que se considere
racionalmente estável gostaria de celebrar o horrível corte de garganta da
própria mãe. Mas...
Os domingos são como a recta final de uma maratona. Luta na corrida para chegar à meta, onde a glória da sua realização pessoal o espera, e para reviver o prazer da descarga de adrenalina que conquistou durante a semana. Mas desta vez não foi assim. Sei que distorci o futuro, engarrafei-o, encobri-o e atirei-o para o melancólico Thamesmead.
Levanto-me da cama; que, no fundo, não é mais do que um velho colchão de molas frágeis e tecido ao estilo dos anos 60, estendido no chão modernista de um quarto de pé-direito alto; e abro a janela de madeira, inchada de humidade. Não há sol. É uma merda, e o tempo é indecifrável, uma vez que não tenho relógio. Vou então à casa de banho e, depois de mijar bastante, vou para a sala e dou corda a um gira-discos antigo, daqueles elegantes e animados. Escolho um vinil maravilhoso de Chopin: "Nocturnos", comprado no mercado de velharias de Antofagasta quando viajei para o Chile, e coloco-o delicadamente a ouvi-lo pela enésima vez.
Estou nua. Já posso ser considerada velha, e estou enrugada. Não tomo banho há duas semanas, e não me importo. Começo a dançar como se estivesse numa valsa e aproximo-me de uma poltrona, agacho-me e fixo o olhar em alguém que ali está sentado: a minha mãe.
Muito inspirador!
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